Sons of Skadi

La suite finira bien par arriver, mais en attentant, bien que je ne sois pas un fan du vomissement vidéodigitale YouTube ni de Pink, (à part peut être dans Lady Marmelade, mais là, des nanas à moitié à poils, c’est le deuxième cerveau, celui du bas qui parle), en voilà une qui m’a bien fait sourire…

Volé sans scrupule à Tomate, parce qu’on vient au monde avec l’humour qu’on emmène dans la tombe, parce que j’en connais une ribambelle, dont je tairai les noms par bonté d’âme, que ça va faire hurler et que du coup, ça n’en est que meilleur… Alors… Ben… Voila…

La langues anglaise parle de Workaholism… Etrangement (ou pas) la langue française n’a pas d’équivalent…

Mais avec un peu de persévérance, j’arrive enfin à voir les choses avancer. Mes schizophrénies prennent enfin une forme que je ne déteste pas radicalement à la relecture. Ensuite, une trop longtemps repoussée nouvelle version d’Extended Live Archive devrait enfin fixer les soucis des utilisateurs d’Opera. Et si le projet n’est pas à l’abandon, il va sans doute entrer un mode de semi-sommeil pour un temps.

Et puis bien sûr, il y a ces projets de trop grande envergure qui n’ont toujours pas quitté le nid pour partir à la conquête du monde mais qui me prennent la majeure partie de mon temps depuis des mois. Parce qu’ils sont nés de soirées passées à réinventer le petit monde qu’est le mien et parce que, pendant ce genre de soirées, on a toujours tendance à planer à 36000 pieds, sans réellement se soucier de la faisabilité de l’ensemble au départ, le challenge qu’est leur accouchement me semble souvent irréalisable. Pourtant, sans dévoiler l’indévoilable, ces dernières semaines se sont révélées être pour le moins porteuses d’un nouveau souffle.

La motivation, c’est, sans doute pas seulement pour moi, une sorte de montagne russe perpétuelle. Et ce que j’adore dans cette phase montante de ce yoyo psychologique, c’est cette impression d’inertie globale qu’elle apporte avec elle. A l’impression d’avancer moins vite qu’une limasse tétraplégique un jour, succède cette énergie grandissante à mesure que la chose s’accélère…

It’s been a hard day’s night… Une qui n’a, une fois n’est pas coutume, pas amené avec elle le sommeil nécessaire que j’aurais du prendre… Mais aussi une qui, jusqu’à cinq heures et des poussières, aura sans doute plus contribué à rechargé mes batteries qu’à casser 4 pattes à un mollusque…

Hum. Je me réveille. La boîte mail déborde. Ça caille et le première cigarette est plus vivifiante que d’habitude. J’ai toujours la même tronche pas vraiment rafraîchie, ni par une nuit un peu courte (vous essaierez de monter un Weber de nuit et pour ainsi dire sans lumière : c’est du sport) ni par la température, ma foi capricieuse tant que son pote le soleil n’est pas levé.

Je confirme la même difficulté à passé le petit raidillon de l’hôpital (tuant celui là: le raidillon, hein, pas l’hôpital. Encore que je saurais pas vraiment dire pour ce dernier, mon amour pour ce genre d’établissement me laissant le goût délicat du barres-toi tant que tu le peux à chaque que j’approche une de ces maisons des malheurs). Je confirme les mêmes brûlures aux même jambes en bouclant le 5 en 22′50.

Je confirme les même nouvelles si réjouissantes en ce bas monde (enfin bas monde, on s’entend, les morts de Gaza sont pas forcément plus proches du niveau de la mer que ceux de Bagdad ou du Darfour, c’est juste une expression, allez pas voir un quelconque jugement de valeur, je ne suis pas racistes, encore moins envers des cadavres, ce serait un peu mesquins.)

Sarko est toujours le président de tous les français. Bush est toujours le président de tous les américains qui travaillent pour une compagnie pétrolière. Chavez est toujours le président de tous les vénézuéliens dans le coma depuis au moins 4 ans…

Non, y a pas à chier : je vois pas de différence… C’est par où le bureau des réclamations ?

Ouf… C’était moins une… 12 ans à se farcir le père. On a failli se taper l’oncle il y a cinq ans quand la grande famille, à son habitude, c’était plus ou moins engueulée… J’ai cru que les 18-25 ans, à qui ont avait mis ça sur le dos en 2002 parce que 40 pour cent d’entre eux avait mieux à foutre que plier un papier dans une enveloppe et la coller dans une boîte en plexiglas, allaient encore une fois nous prouver qu’ils ne sont que des enfants… J’ai cru que par quelque manque de sérieux, ces enfants allaient nous obligé à nous coltiner le fils, plus ou moins légitime, plus ou moins renié d’ailleurs, mais fils quand même… C’était moins une…

Les enfants ne sont pas sérieux, disait Pierre. Il sont aussi trop naïfs. Cette grotesque naïveté des enfants fait peine à voir parfois, surtout si l’on veut bien la comparer à la maturité sereine qui caractérise les adultes. Par exemple, l’enfant croit au Père Noël. L’adulte non. L’adulte ne croit pas au Père Noël. Il vote.

Il y a des mots qui frappent, des phrases qui marquent. Parfois, les entendre laisse une trace étrangement plus ou moins indélébile.

Exemple: lorsque j’entends “Sarko, c’est le nouveau De Gaulle”, je peux pas m’empêcher de me marrer bien fort sur le coup. Oui mais bien vite, le génie visionnaire de l’apparente connerie prend le dessus. La comparaison n’est pas si absurde qu’elle parait de prime abord.

A y regarder de plus près, De Gaulle et Sarko auraient pu être père et fils… Si le Général avait eu un penchant pour les femmes naines d’Europe de l’Est, j’entends.

Chacun devra reconnaître le même frémissement fragile et collectif des populations anxieuses des faubourgs parisiens à l’annonce de l’arrivée prochaine des deux chefs et de leur hommes en armes… Chacun devra avouer l’acharnement nasal et néanmoins ridicule dont Mère Nature a fait preuve à leur égard… Chacun devra accepter ce charisme et cette stature que De Gaulle aura su si parfaitement ne pas transmettre à Sarkozy…

Alors, je les vois venir les fourbes qui me diront que De Gaulle, disant merde à l’OTAN et Sarko qui veut suivre l’autre clown en Irak, ça semble incompatible. Je vous entends d’ici hurler que ça prouve par A plus B que les deux gugusses sont on ne peut plus différents. D’abord, Je vous ai compris, pas la peine de gueuler. Ensuite, je vous dirais, “justement, bande de cons (je suis très familier avec les gens qui gueulent), justement !” De Gaulle voulait une France forte, libre de ses pensées, et libre de ses mouvements. Ben, Sarko, c’est pareil. Il veut de la force qui crache, genre 35 bars de pression, effet sableuse et eau savonneuse. Et surtout, il veut un max de liberté… La liberté de penser qu’on puisse ne pas être d’accord, directement associée à la liberté de se faire transporter le cul en dehors des frontières si, au lieu de juste penser, on a la bonne idée de formuler des mots qui, je suppose quelque part, fournissent aux terroristes toutes les armes pour gagner nous dirait le grand couillon Washingtonnien.

PS#1: à ceux qui n’ont pas piger la phrase qui vient de s’achever, et qui, en bon français vont se mettre à râler, je ne dirais qu’une chose “même les bloggers modernes ont le droit d’être fatigués, connard (ça, je vous l’ai déjà dit : je suis très familier avec les gueulards).”

PS#2: l’auteur du Sarko c’est le nouveau De Gaulle se reconnaîtra donc je vais pas, en plus, lui faire l’affront de cité son nom : j’aime pas la cruauté.

PS#3: frangin, frangine, je suis désolé pour dimanche (demain ici), mais c’est viscérale : ça gueule me revient pas…

Un chose que j’ai apprise, durant mes maintenant quelques années passées en Californie: Freud aurait absolument adoré ce pays. Tellement de patients potentiels, interprétant de travers un humour cynique et ironique auxquels ils ne sont pas habitué pour quelque chose étudié pour blesser. Sans déconner, Freud, ses enfants et ses petits-enfants n’auraient pas suffit pour étudier cette tendance paranoïaque globale qui mène à des trucs aussi ridiculement extrêmes, qu’ici, ce racisme rampant mais toujours politiquement correct ou là une personne d’abord très intelligente et subtile qui me prend pour je ne sais quel macho primaire, bourré de testostérone au point de n’être ni aussi blessé ni aussi sensible que le commun des mortels.

Enfin, une journée pas tout à fait gaché: j’ai voté… Qui a dit ironie ? Qui ? Faut se dénoncer maintenant!

One thing I have learn in the past few years I have been in the US: Freud would have looooved this country. So many potential patients misinterpreting humor they’re not familiar with for something intended to hurt their feelings. Hell, Freud, his children and his grand children wouldn’t have been enough to study the global paranoid tendency that leads to such ridiculously extreme things as raging but politically correct racism in this country as well as stuff as ridiculous as a smart and funny social science student like you seeing me as some kind of alpha male, filled with testosterone to the point I can’t possibly be as hurt and sensitive as anyone else.

Anyway, I guess I didn’t completly wasted my day : I casted a ballot. Who said irony? Who? You got to raise your hand now!

J’ai enfin pu voir The Last King of Scotland. J’écris “enfin”, parce que depuis les oscars, il n’a pas dû se passer une semaine sans que je m’entende une minute dire “Tiens, je me ferais bien The Last King” (parait que ca fait genre de pas dire le titre en entier, un peu name-dropping pour les pôves gens qui vivent pas à Beverly Hills…) suivi quasiment aussitôt d’un “Bon, ca devra attendre, on se fera çà plus tard”.

Enfin bref, au delà du film en lui même (pas mal foutu du tout malgré un scénario un peu faible à mon goût), j’ai pas pû m’empêcher de faire le parallèle avec Children of Men…

OK, là je vois les yeux de ceux qui ont, eux aussi, pû voir les deux, se froncer, leur sourcils de hausser, et je les entends dire, “il a complètement craqué Arno sur ce coup là”. D’abord, vous venez effectivement d’être blessant, pas gentils, voire complètement irrespectueux, c’est pas la peine de le nier, j’ai des oreilles infaïbles (et quelles oreilles! Comprendra celui qui les a déjà vues).

Ensuite, et pour revenir au parallèle, la liaison est pourtant tristement simple quelque part. D’un coté, un fou persuadé du bon fondement de sa cause au départ, entraîne dans sa descente aux enfers, au fil des années 70, dans le désordre, sa famille, un médecin écossais et la population entière du pays dont il a pris les reines… Reste juste à ajouter son amour très relatif pour le gouvernement britannique de l’époque et une inclinaison pour des réponses violemment expéditives au questions de ses opposants…

De l’autre, un bond de vingt dans notre future nous présente des îles britanniques au bord de l’implosion, face un gouvernement despotique et tyrannique. La population souffre, cherchant tant bien que mal à survivre face à son infertilité, face à une violence galopante, face à une guerre civile imminente.

L’un nous montre comment tout pourrait commencer, l’autre comment tout se terminera. Le plus étrangement dérangeant, c’est cette conscience que l’on a en les regardant que nous ne sommes ni loin du premier ni à l’abri du second.

Alors puis en guise de conclusion, un peu en avance sur l’horaire, il suffira de se poser la question que Bellamy nous posera sans doute demain:

And how can we win,
When fools can be kings [?]
Knights of Cydonia, Muse

Et comment peut on sortir vainqueur, quand des fous peuvent être rois ?

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Je parle pas du retour en France. Ca, techniquement, ce serait J-8… A part que ca se passe au Graham Audito de San Francisco et pas à Belfort au pays des fromages qui puent, je parle de cette la lumière stellaire-là…

D-7. Not talking about the trip back to France. That would technically be D-8… Except that’s gonna happen at the San Francisco Graham Auditorium instead of on some peninsula in Belfort, France, I am talking about this Starlight…

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Pour la petite histoire (et pour satisfaire à la petite touche culturelle du jour), Narcisse était “un jeune homme dont s’éprit la nymphe Echo. Comme Echo ne savait que répéter la dernière syllabe des mots qu’elle entendait, elle fut incapable de lui exprimer son amour. À défaut de pouvoir lui parler, pour entrer en contact avec lui, elle voulut le toucher. Après qu’il eût repoussé ses avances, elle mourut. Face à cette impossible communication, Narcisse se croit indigne d’amour et incapable d’aimer. Il veut se retrouver en regardant le reflet de son visage dans une mare. À force de soupirer après son image, sans échange humanisant de paroles vivantes, il finit par mourir…” [Narcissisme, Wikipedia].

En gros, et pour faire un peu moins romancé et beaucoup plus rapide, Narcisse, c’est un couillon qui a loupé son coup avec une nymphette et qui, en conséquence, tombe amoureux de sa propre tronche.

L’histoire du bougre a beau avoir de l’allure, il reste du bonhomme un narcissisme au sens moderne, beaucoup moins coloré et vraiment beaucoup moins flatteur: Freud voit dans le narcissisme secondaire (pour la version primaire, voir autre part, z’êtes pas en train de lire un bouquin de psychologie analytique) la névrose d’une personne repliant ses pulsions sur elle-même plutôt que de les diriger vers autrui, ce qui au final, et dans une interprétation toute personnelle, se résume à un mec qui ne voit et n’aime que lui, et qui souvent, en plus d’être égocentrique et mégalo, à une tendance certaine à la mythomanie…

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